Au retour, les livres affichent leurs taches comme trophées : huile et café, sable crissant entre les pages, insectes, feuilles d'arbres puis notes rageuses, des idées simples, une description, un horaire, le menu d'un dîner, le numéro d'une personne rencontrée sur la route, une adresse de courrier électronique, la matière palpable des voyages. Cette poésie est celle du présent, celle qui reste après l'émotion, lorsque la collecte de ces bouts permet de continuer l'aventure alors que nous avons repris une vie normale. Je les colle en vrac, sur des feuilles que je répands au hasard de la bibliothèque. Autant de bouteilles à la mer retrouvées avec plaisir. Les petits recueils prennent place sur un rayon dédié. Je n'en ai pas beaucoup, mais je sais que je les prendrai à nouveau. La poésie se relit.

Sébastien de Courtois, Éloge du voyage, sur les traces d’Arthur Rimbaud
NiL Éditions, 2013

L'empire des navires est devenu celui des mots, puis celui des songes. Je prends à mon tour le pli de cette lassitude qui agit comme un poison — évoquer le passé ne se fait pas sans dommages. Il faudrait brûler les livres lorsque les volumes s'amoncellent. Je les aime pourtant, ces ouvrages, mais parfois j'aimerais m'en débarrasser, ne plus accumuler, ouvrir les murs à d'autres réalités. La littérature rassure.

Sébastien de Courtois, Éloge du voyage, sur les traces d'Arthur Rimbaud
NiL Éditions, 2013